La estación de rescatar libros ya había pasado. Había sido una estación muy tormentosa, con muchas lluvias, pero también con intermitentes y maravillosos días de sol. Había sido también una estación de noches cálidas, serenas, mágicas de esas donde las estrellas parecen extender un manto uniforme, brillante y protector sobre los sueños de los hombres.

Ahora era la estación más seca, la de la siembra, la de los pensamientos en orden, el corazón tranquilo y las certezas. No era tiempo, ni lugar para recoger los libros de otros lares, tiempos, emociones que ya habían muerto por inanición. Eran libros de otros, no suyos.

Así pues, el libro se quedó en los escombros y nadie lo recogió. Paso miedo, frio y una tremenda soledad. En aquella parte de la antigua ciudad pasaba poca gente y la cercanía al rio traía el aire siempre impregnado de cierta humedad. Pasado un tiempo a la intemperie, el libro no quería volver. El y los escombros habían hecho migas, tenían lazos en común. Los escombros ahora tan polvorientos y harapientos tuvieron un mejor pasado e incluso los había que presumían de esplendor.

Mi libro y los escombros se fundieron en un gran abrazo bajo la lluvia de primeros de otoño, las letras del libro se escurrieron por el papel y se mezclaron con la tierra y el lodo.  La tinta transmuto en sangre de papel y fecundo el polvo, y a cambio este se dedicó a colorear de amarillento las páginas del libro y las ilustraciones dándoles en poco tiempo el recio abolengo de lo añejo.

Nunca más supe de él, del libro, aunque yo sí volví a rescatarlo. La zona había sido limpiada con esmero y me fue imposible seguirle la pista. No es mal final para un libro, pensé; perdido y errante con sus historias no contadas, no leídas, macerando en algún lugar y convirtiéndose en leyendas. ´

Freddy Santos

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Imagen : Suzy Hazelwood