Acabo de leer Acordes de una canción infinita, primer poemario de José Díaz de Cerio, escritor madrileño afincado en Toledo, una sutil bomba de relojería dividida en cuatro partes en las que encontramos intimidad, sexo y silencio, iconografía infantil, calle, escenarios de John Ford e hilo musical de Bowie, Dylan y Cohen.

Un delicioso totum revolutum compuesto por poemas que son micropoemas y micropoemas que son haikus personales y urbanos, hogareños y occidentales.

Haikus de mediana edad, cuando todo cambia quizás para quedarse. Cuando toca aceptarse y aceptar. Cuando se deben encontrar los compañeros de soledad, aunque seamos nosotros mismos.

José Díaz de Cerio nació en Madrid en 1973, estudió cine en Los Angeles, donde vivió su luz y su noche de forma apasionada, y actualmente es productor televisivo. Consumidor compulsivo de libros, música y cine, carga con un cangrejo a sus espaldas. La contracultura, el déficit de atención y la humildad le acompañan allá donde va.

Padre de familia numerosa -ovación cerrada de chapeau-, es mano derecha y autor de artículos, relatos, poemas y personales entrevistas a artistas españoles y latinoamericanos en Profesor Jonk.

Acordes de una canción infinita ha sido publicado por la editorial valenciana Loto azul, una editorial a la que aconsejaría seguir la pista. Prologado por Gema Monlleó y con una reseña de Benjamín Prado, este poemario invita a su degustación lenta y repetitiva desde la fotografía de portada, de Carlos Ronda, que nos empuja a mirar desde la oscuridad nocturna en un diner de Edward Hopper, acaso el de Nighthawks pero en esta ocasión vacío.

Os dejo algunos de los poemas de este breve poemario que, no me preguntéis por qué, he disfrutado con el sonido de Automatic for the people, de R.E.M. Espero que os guste.

Además, y no es cuestión menor entre seres independientes y ocasionalmente misántropos, es uno de los muy pocos amigos que he / me han felizmente aguantado desde la adolescencia: quizás sea por el espacio que nos damos y lo importante compartido, porque, como dijo Antoine de Saint-Exupéry, «lo esencial es invisible».

El amor es cosa de niños

Noches de meterse bajo la sábana.

Regresar a nuestra infancia.

Jugar en la oscuridad.

Ya no se oyen leones.

Solo los juegos prohibidos.

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Soy tu perro

Esta noche ponme la correa y sácame a pasear por la ciudad.

Seguiré tus pasos.

Comeré de tu mano.

Ladraré a los coches.

Te haré el amor en el parque.

Esta noche ponme la correa y sácame a pasear por la ciudad.

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La marca del lobo

En las calles de mi ciudad se escucha aullar a los lobos,

con sus libros bajo el brazo y varias copas de más.

Buscan presas a las que recitar novelas, relatos o poemas.

Corred.

Huid.

Su literatura canalla te muerde el corazón.

Soy testigo, víctima y converso.

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Longitud de segmento

Entre el «te» y el «odio» se encuentra la mayor historia de amor de nuestras vidas.

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Cuestión de espacio

Fuimos felices en nuestro relato de treinta páginas, con

final cerrado y tema concreto.

Lo fuimos.

Pero llegó la novela río y te dejaste llevar por su corriente,

sin mirar atrás.

Y yo aquí, en mi relato, con final abierto y tema por concretar.

Aguardando.

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Los cangrejos también tienen corazón

Caminar a tu encuentro como un cangrejo.

Sin la lección aprendida y el caparazón roto.

Con la estupidez que regala lo soñado y un discurso cogido con pinzas.

Al llegar, pasar de lado.

Mi puta naturaleza.

Perderte mientras las olas me arrastran al mar.

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